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Mostrando entradas de octubre, 2016

Somos

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Somos unos cuantos, pocos, suficientes. De la tierra el canto, latido en el barro, de la vida, la simiente.
Somos los que fueron no hace tanto, en el ocre de la efímera existencia: sumando su voz, milagro y por separado, simple arena.
De la intimidad, el abrazo. En el todo, más que lumbre. De lo tangible, sólo humanos abrigando sus costumbres.
Luz radiante de la mano hermana, al calor de tu gesto me confío: desata de mi seno estelas de agua
que esparzan mi alegría al infinito!
(Fotografía descargada de la página: http://www.lavozlibre.com/noticias/blog_opiniones/14/916547/la-humanidad-es-una/1 Artículo de Roberto Augusto que recomiendo leer)

Clavel de espuma

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Te he visto. ¿O te he soñado?
Sobre ti batían las palomas mis besos nonatos y en tu piel dormitaba luminoso el efluvio de la vida.
Pichón del tiempo, clavel de espuma, semilla del aire, ¿A dónde vas?
Quiero deshacerme en regazo sólo para acunarte.
Cada tarde entre las moras siete calandrias me llaman, y no consigo hilvanar mi sorda canción de cuna.

La caja de los tesoros

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Levantarme por las mañanas, con la cara impregnada de sueño, y relajarla bajo el fino discurrir del  agua, para que su transparente frescura la despierte. Levantarme, por ejemplo,  de algún tropiezo inesperado sacudiendo con presteza la tierra que a mis zapatos no pertenece; y poner mi cabello apresuradamente en orden, para evitar de esa manera que sean interpuestas más dilaciones a aquello que ya tenía proyectado. Levantarme, no sé, del légamo más temido por cualquier criatura que se hunde en el charco de la confusa desesperación, sin ser capaz de explicarme cómo fue que me dejé caer en tal inmundo medanal; y lavarme lentamente el traje, con el poco llanto que aún me queda pero solita,  sin echar culpas a quien hasta allí me haya impelido, ni siquiera aunque las tuviera. Levantarme del pozo de la muerte sin diálogo ni redención y salir despacito, ungiendo quedamente con el suero del silencio acuñado, las heridas de todos esos inmerecidos golpes nacidos de la morbosa necesidad lapidat…

El ángel

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Soy en el viento la semilla
que cae de los caminos,
siempre en la orilla.

El cáliz de la amapola
que a destiempo
se columpia, ondeando
hacia sus pétalos los sones
de una primavera única.

Soy el agua que discurre cristalina
-pero siempre por debajo-
de la tierra y las raíces,
dando de beber en los lapachos,
a esas flores tersas, que se ven felices.

(Fotografía descargada del blog de cultura guaraní: http://rescatando-mi-cultura-guaran.blogspot.com.es/2015/08/leyenda-del-lapacho.html  )

Los colores del clan

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Hay vínculo, o algo que pretende ocupar su lugar, que es una inexplicable ligazón sumida en un óleo de silencio crudo e incómodo. El mecanismo que los mueve, se acciona bajo la naturaleza muerta de los amables actos de atención. Recién ahora, puedo descubrir tonos oscuros y crueles matices en cada pincelada con que son dibujadas las frases. Agudas y finas palabras exquisitamente organizadas, en un conjunto de expresiones premeditadamente pastel. Hay un discurso discreto, equilibrado y elegante...mas todo en él está teñido por el cobrizo ocre de la rabia y un rencor, largamente amordazados. Me siento extrañada al descubrir la verdad. Si hay que culpar a alguien, debería culparme a mí misma, por mi alta saturación de ingenuidad y prematura confianza. Cuando llegué, creí sinceramente que era bienvenida. No me tomé el tiempo necesario para matizar . Me dejé maravillar por la impresión de estar en una especie de paraíso del aprecio y la apertura...Cuando lo que se movía en el fondo, no e…

Quiero

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Quiero ser el aire inocente que acaricia la nota pasionaria; el muro frágil e infinito al que vienen a morir de la cuerda los inherentes sonidos: cóndores triunfantes de puentes vencidos sobre el mal de las heridas, y que desde el ardor en su fábrica, vienen a disparar de amor sin amargura sobre mi pecho franco, su último suspiro.